a ne ghe credo (e doi)

 

Presepe di Manarola 2018

Spezia dal drone

Habemus oleum!

L'Orto di Isola - Collezione Autunno-Inverno 2014/15: le zucche

Cose così: belinate

Portovenere!

Cose buone dal mondo (il lavoro nobilita...)

My Garden (vita bucolica)

Canzone dell'onda e della riva

Il suono dell'onda che si gonfia lontano

riempie lo spazio e si dilata nel tempo.

Canto suadente che sale e che scende

voce muta che culla il pensiero

musica che racconta storie di ieri.

Silenzio,

solo il suono dell’onda.

Sulle terrazze ordinate di filari spogli

i muri a secco ricamano morbide curve

che si allungano digradando fino alla costa.

Corpo sinuoso di donna che dorme,

nuda sposa che attende sognando

Silenzio,

solo l’attesa dell’innamorata.

L’onda selvaggia inizia il suo viaggio

allunga le spire stringendo verso riva

per portare all’amata tremule gemme di luce.

Sempre più vicina la costa

attende impaziente l'ineludibile abbraccio.

Silenzio,

solo il canto dell’innamorato.

Lieve scivola l’onda verso la sponda,

si accosta piano e l’accarezza leggera

la circuisce maliziosa, la sfiora e poi la tocca

la prende e poi la lascia in un gioco di sguardi,

dove rimbalzano gioia e sofferenza.

Silenzio.

Una spada luminosa allunga i suoi raggi

Una lingua di fuoco sorprende i due amanti.

Anche il sole benedice quel bacio.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

L'ospite

dei modi di trascorrere la Domenica: la zappatura.

dei modi di trascorrere la domenica: la potatura degli olivi

Nevicata su Isola

Fragole buone buone

In altre faccende affacendato (2012)

Sì, certo, la poesia. Va benissimo, ci mancherebbe. 

E la narrativa, poi. E' il pane quotidiano, nemmeno a parlarne. 

E ancora: nutrire la fantasia, sciogliere le briglia all'immaginazione, costruire e smontare mondi, sognare. 

E soddisfare la voglia di infinito, di guardare cosa c'è dietro l'orizzonte, di scoprire, di sapere. 

Ci sono bisogni, passioni, capricci, voglie e curiosità da soddisfare.

E così tanto da conoscere, da approfondire.

E' bello provare a volare alto.

C'è da spaccare il capello in quattro sul problema del comunicare, su etica ed estetica, sintesi ed analisi.

E che dire dell'anima, dell'escatologia, del senso delle cose e compagnia cantante...

Tutto importante, niente da dire. 

E' che forse si rischia di perdere un po' il contatto. 

E' che quando si prova a volare così in alto, le cose della terra finiscono per risultare troppo lontane.

Per questo a volte sento il bisogno di sporcami un po' le mani.

...e prima neve anche a Spezia

Spezia

Spezia

 La Spezia, passeggiata Morin

 Campiglia

Portovenere

Fotografie: Davide Marcesini

cronache di questi giorni

da: Sette frammenti dalla terra di nessuno

I

Quando pive per molti giorni

la terra scivola via

verso il basso

l'acqua penetra sotto le radici

arriva alla placca

cambia la storia dei paesaggi

diventa fango e fiume fangoso

travolge i paesi più miseri

gli accampamenti umani

i corpi e ogni cosa che ostacola

o resiste.

II

Non si può dire nulla: questo è il punto. Raccontare,

ma cosa? Qualcosa è crollato,

come un silenzio improvviso e poi l'urlo,

uno sfacelo. Il muggito di un animale imprigionato

dal fango che strascina verso valle. Cosa pensa un vitello,

per esempio, quando affoga?

Volete cercare le parole anche per questo, 

per sentirvi più in pace? Un vitello

non pensa a nulla e se pensa

lo fa in un pensiero animale

incomprensibile; tace come una capra,

o un agnello e forse anche un uomo

che guarda in faccia la sua piena solitudine.

VI

Certe con forme di uccello, o di pesce, frastagliate,

altre che sembrano pinne o badili. Il movimento

impercettibile delle faglie, le pietre che cadono

quasi senza rumore: non sono loro a franare,

loro che cambiano soltanto posizione preparandosi

tranquille alla prossima era, e fanno i bagagli

con cura, piegando ghiaccio e torrenti, boschi di conifere,

corrugando molasse antemurali, sedimenti di arenaria,

e si umettano di cascate e pozze sotterranee,

estraggono ammoniti e altri molluschi mesozoici

da strati profondi e terribili, ricordi marini

e geodi di cristallo trasparente.

La vita che chiami vita qui si conserva

solo come memoria dissecata, muto sguardo

di fossile  o carbone, minerale.

No, non sono loro a franare, è la storia

nostra, e le nostre strade

Aere italico MDCCCV Nap. Imp.

di speranze e di gloria. Le montagne

parlano la lingua del mare e delle stelle, 

lingua di quelle

remote ere geològiche

che sèmbrano ancora un sogno dell'immaginazione,

un'altra lingua in cui ogni cosa è uguale

e necessaria, esatta e inessenziale, e tutto varia

col variare del tutto.

[Fabio Pusterla: "Le terre emerse"]