Canzone dell'onda e della riva

Il suono dell'onda che si gonfia lontano

riempie lo spazio e si dilata nel tempo.

Canto suadente che sale e che scende

voce muta che culla il pensiero

musica che racconta storie di ieri.

Silenzio,

solo il suono dell’onda.

Sulle terrazze ordinate di filari spogli

i muri a secco ricamano morbide curve

che si allungano digradando fino alla costa.

Corpo sinuoso di donna che dorme,

nuda sposa che attende sognando

Silenzio,

solo l’attesa dell’innamorata.

L’onda selvaggia inizia il suo viaggio

allunga le spire stringendo verso riva

per portare all’amata tremule gemme di luce.

Sempre più vicina la costa

attende impaziente l'ineludibile abbraccio.

Silenzio,

solo il canto dell’innamorato.

Lieve scivola l’onda verso la sponda,

si accosta piano e l’accarezza leggera

la circuisce maliziosa, la sfiora e poi la tocca

la prende e poi la lascia in un gioco di sguardi,

dove rimbalzano gioia e sofferenza.

Silenzio.

Una spada luminosa allunga i suoi raggi

Una lingua di fuoco sorprende i due amanti.

Anche il sole benedice quel bacio.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Liturgia pagana

Accade

che mentre cammino costruendo mondi

apra gli occhi e si accenda il mare.

Dubito

che questa volta sarà come le altre.

Temo

che il sangue non si scioglierà

che il metallo non diventerà oro

che il ramo nella mano del bambino non si farà spada.

Perché non c’è spiegazione a quello che accade quando incontro il mare,

nessuna certezza che la magia si ripeta ogni volta.

Invece succede.

Anche questa volta,

come le altre volte è stato.

Succede

che mi senta capito senza far scorrere parole

accolto nella casa del padre

senza dover fabbricare giustificazioni.

Qui dove si parla una lingua che non ha bisogno di parole

qui dove le cose esistono di per sé

senza il bisogno dell’uomo che le giustifichi.

Qui al punto fermo dove la danza ha inizio.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

La caduta

Sono caduto su un mare di specchi

Tra sorrisi di circostanza

Ed attenzione agli schizzi

Tra strette di mano sudate

E lingue affilate come lame.

Una caduta rovinosa

Con vetri in frantumi

Che riflettevano all’infinito

La mia immagine deformata.

Una caduta fragorosa

Come non avrei voluto

In mezzo a una folla

Prima attonita e poi seccata.

Spruzzi in ogni canto

Acqua e fango sulle vesti.

Inutili le scuse e le frasi di rito

La colpa ad altri o al fato

Le promesse di riparare al danno procurato

Le assicurazioni che in futuro mai

E più attenzione in caso che.

Sono caduto in mare un giorno

Ed al risveglio non ricordavo di avere sognato

Quando mi sono alzato

Non ero neppure bagnato.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Davanti alla siepe

Il sentiero che termina in uno spiazzo,

la siepe e sotto il mare.

Un pomeriggio al rallentatore

che non si decide a morire

e un sole pallido che indugia

carezzando le scaglie

del drago d’argento.

Il vecchio giorno

abbandona lento la scena

mentre io assisto all'ultimo atto

in piedi davanti alla siepe

appoggiato ai miei sogni

attento a non cadere.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Dalla grotta Byron

E’ una selva di pini
che agita le chiome
dentro diga.
Il Libeccio un pastore 
che guida le onde
nella gola sotto San Pietro.

Un spruzzo si leva più alto,
poi ricade con fragore
sulla roccia piatta.
Poi un altro, e un altro ancora.

Ma non quello.

Quello è passato, 
perduto per sempre.

Coltivo il ricordo,
lo annaffio ogni mattino
con il miele del rimpianto.
Colleziono oggetti
che nessuno cerca più,
mi balocco con pensieri
più leggeri dell’aria.
Quello spruzzo è stato ieri,
o mille anni fa.
Quando me ne accorgo
sono già oltre,
dall'altra parte dello specchio.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Risacca

Carezza il bagnasciuga

nell'ora più stanca,

come gatto indolente

che si stira

annusando l’aria leggera.

Blandisce l’arenile,

leviga pietre millenarie,

movimento antico

muto parlare

a cuori in ascolto.

E mentre l’ultimo raggio

si spegne all'orizzonte

risuona nel vento una musica dolce,

preludio al vespro.

Poi calerà il sipario.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Dimissioni dalla lotta

Sono piovuto su un mare d’argento

un giorno di brezza leggera.

Intorno a me persone in maschera

nuotavano da millenni

rincorrendo bolle di sapone

che un vento capriccioso

spingeva un po’ più in là.

Il cielo era vestito dalle voci

di gente che chiedeva,

ma il suono del mare

copriva le risposte.

La riva era un miraggio

che si dissolveva

quando credevi

di averlo raggiunto.

Ho provato a seguirli,

ho rincorso oggetti e idee

cambiando più volte direzione.

Ho cercato rifugio

nelle profondità marine

per nascondermi dagli altri.

Ma ogni volta che il fondo

sembrava a portata di mano

mi spingeva via

ed io tornavo a galla

deluso e senza fiato.

Per soddisfare la sete dei miei sogni

non ho trovato nient'altro

che un contagocce consumato.

Stanco di girare in tondo

e di vagare senza meta

ho ammainato le vele

e mi sono arreso.

Sdraiato sul dorso

ho smesso di nuotare.

Dimesso dalla lotta

mi sono lasciato portare.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Primo Gennaio

http://www.yumiekono.com/index.html

Scivola silenziosa sull'acqua immobile

una barca che passa - lontano

sfiora i flutti, suscita sogni,

si lascia alle spalle scie di spuma bianca.

Velo di sposa che striscia verso l’altare,

strappo nella carne che il mare ricuce.

Sono la barca che esce dall'ombra,

figliol prodigo che torna alla casa paterna.

Allento le cime, poi spiego le vele,

annuso l'aria e tendo le orecchie

attratto dall'incanto delle mie sirene.

Non importa che nulla accada,

finché posso immaginare che tutto accadrà.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Tra due attimi

Subito dopo che l’onda si alzasse sulle punte per sfidare il mondo

ma subito prima che esplodesse in mille pezzi a frantumare                                                                                                    [lo specchio.

E’ allora che è successo.

Subito dopo che il gabbiano planasse morbido sulla nera roccia

ma subito prima che riaprisse le ali mirando al cuore del cielo.

C’è stato un momento

in cui mi sono affacciato

sul bordo del pozzo a guardare il fondo

per lasciarmi travolgere dalla vertigine.

Una crepa nel tempo,

uno spazio stretto e profondo,

un raggio di sole

filtrato per un attimo ad illuminare il buio della stanza

prima di restituire ogni cosa al suo sonno.

E’ stato allora che è successo,

in quell'istante tra il prima e il dopo

in quella piega del tempo dove nascono le cose:

una nuova onda, il volo del gabbiano,

un nuovo pensiero.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Lerici

Dire degli alberi che scodinzolano in rada

in bilico tra la voglia di strappare il guinzaglio

per rincorrersi ancora volta sull’azzurro del prato

e il dubbio che l’ultima corsa sia stata quella trascorsa

è dire di questi giorni sospesi

tra sogni appassiti e cose da fare.

Giorni di gente seduta ai tavolini dei bar

e già un po’ lontana,

gente che si guarda guardare

con occhi che non vedono più.

Valigie si chiudono

e mani si separano

sotto il sole stanco di giorni che sfuggono

e che nessuno cerca di fermare,

che non si può, o non si vuole,

che è già tempo di andare.

Giorni d’attesa,

di persone in fila ad aspettare,

giorni di cassetti vuoti

e di pensieri antichi,

di nuvole che passano incerte

e di macchine che accendono i motori

e partono

e vanno via.

Il prossimo anno, forse , torneranno.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Agosto

Agosto muta in Settembre

bruciando le pagine

e consumando i giorni.

L’estate pigra e lasciva

tradisce le attese,

scivola via indolente.

La luce prima esplode

poi si nasconde dietro le tende,

confonde il vero

inganna i sensi,

la vita breve delle foglie.

Il tempo sembra non passare

poi finisce all'improvviso,

senza avvertire.

Sembra quasi che...

e invece no.

L’estate,

che non mantiene le promesse.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Azzurro e possibilità

Alle volte sogno,

e la brezza nervosa che si alza da prua è il segno.

Scorrono veloci le cime nelle mani forti

si spiegano le vele come petali che si schiudono al sole.

Estate. Profumo di azzurro e possibilità.

Alle volte sogno,

e quando le altre barche ritirano la testa dentro al carapace

io mi alzo sulle punte per sfidare il mare nero

e gonfio l’ego come rana che ha smarrito la coscienza del sé.

Alle volte sogno,

ma questa è la vita

e qui io galleggio.

Ignota la rotta.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Sulla Litoranea, tramonto

E di nuovo ritorno dov’ero

di nuovo sono dove sono già stato

dove sono rimasto anche quand’ero lontano,

a quei tramonti

a quel che resta di quei giorni,

vino sul fondo del bicchiere.

polvere nei cassetti della stanza.

Di nuovo ritorno spettatore

ed assisto all'antico rito

che si ripete sempre uguale

al calare delle ombre,

quando il vecchio sole

butta giù l’ultimo bicchiere

e poi si congeda con passo strascicato

dopo aver spento il mozzicone

nell'azzurro del piatto

sul tavolo, lì davanti.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

La solita vecchia storia

La schiena sulla roccia e la roccia sopra al mare
immobile come insetto che sentendosi osservato
trattiene il gesto per ingannare l’occhio,
accordi il tuo respiro alla risacca
e chiudi gli occhi e vedi.

Vedi il tuo corpo disteso e un altro te che osserva
sei dentro il quadro e fuori
ovunque e in nessun dove.

La solita vecchia storia,
di te sul punto di
e di lasciarti andare
che invece torni indietro e ti nascondi
dietro i “se” e i “ma”, “forse” e “domani”.

La solita vecchia storia
di te che ti avvicini e ti allontani
di te che in parte vivi
e in parte aspetti.

[Lars W. Vencelowe: "Mater Mare"]

Dichiarazione di intenti

Non sono il nuotatore avvezzo al mare
che slancia con foga il braccio sopra l’onda
o il bambino attratto dall'ebbrezza
di abbandonarsi a schizzi e giochi d’acqua.

Io preferisco restarmene in disparte
e se mi avvicino è solo per guardare,
io sono di quella specie che predilige l’ideale
e lascia l’oggetto a chi lo vuole.

Col tempo ho affinato i miei strumenti
col tempo ho imparato a sublimare:
ascoltare il silenzio, il muto parlare
spogliarsi del peso del reale

scoprendo che senza è più facile volare.

[Lars W. Vencelowe: "Mater Mare"]

Campiglia

Una strada stretta fra le case, divisa a metà tra ombra e sole. Scalini di sasso, ciuffi d’erba del mezzo. Nell'aria il profumo del pranzo della Domenica, ricordi di altri pranzi, di altre Domeniche… Un pesco in fiore scaccia indietro l’inverno. Un uomo che sale, il ronzio di un’ape. Un contadino carezza un tralcio di vite. Il mare, là in fondo. La foschia del mattino ha cancellato la riga dell’orizzonte, cielo e mare si mescolano e le vele sembrano galleggiare nel vuoto come in un quadro di Chagall. Scendendo la strada si fa viottolo, e poi sentiero, i campi coltivati lasciano il posto a piane abbandonate. Due farfalle si corteggiano incrociando il volo, il fruscio di una lucertola, il frinire delle cicale. Voci di un mondo interrotto dalla mia presenza. Capisci che la strada che stai calpestando non deve condurti per forza da qualche parte, è lei, la strada, che importa. Come la percorri, quello che incontri durante.

[Lars W. Vencelowe: "Mater Mare"]

Quel che resta

Alghe, legni spezzati e corde rotte
oggetti a fine corsa
quel che resta di un pasto,
e poi vetri, pezzi di plastica, ferri arrugginiti
cose con un passato ma senza domani
gli avanzi che il mare ha sputato in faccia all'arenile.

Quel che resta è un campo di battaglia
un corpo sfregiato da mille cicatrici
che il mare carezza con mano leggera -
docile, come fiera ormai sazia

e la notte di tregenda
sembra tanto tempo fa -

irreale, come il sole che ora incendia
un cielo sfolgorante.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Litoranea

Una macchina ferma dietro la curva.
Un uomo e una donna, le loro voci.

Le parole di lui, tagli nel silenzio.

Il riso di lei, profumo di fresco.

Comparse che recitano la vita, indifferenti al palco.
Pesci rossi che si corteggiano, ignari del vetro.

L'uomo ha una macchina fotografica
la donna è in posa

come statua davanti al mare.

Lui si avvicina e si allontana, cerca la messa a fuoco,

lei si aggiusta i capelli, lotta con il vento,

bella come Venere che esce dalle acque.

Fotografie,

una dietro l'altra.

Timbri sul passaporto

nodi al fazzoletto per non dimenticare.

Osservo non visto la scena:

l'uomo che sceglie la luce migliore, che regola l'esposizione,

che calcola il dettaglio e poi scatta un'altra foto.

L'uomo che rincorre la sua idea del mare,

farfalla che sfugge ogni volta

dalle maglie - troppo larghe - della rete.

Il vento di tramontana ha spazzato in un canto le nuvole,

il cielo si veste di un celeste sfacciato,

splendente come la tovaglia buona,

tirata fuori per l'occasione.

L'uomo e la donna passano,

e scattano foto.

Trofei, da esibire al ritorno,

domani, quando oggi sarà stato tanto tempo fa.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Un album da disegno
perduto o lasciato
Volta le pagine la mano del vento
come quel giorno le pagine del Libro
come quel giorno la talare ai porporati

Un tentativo di barca, per il bambino che disegna
voglia di volare, per l'Uomo Che Sogna

E' macchia che imbratta la tela
è piroscafo, e gozzo, e vela
è punto interrogativo che galleggia nel vuoto
è sogno
è ricordo
è vita che scorre e pensiero che resta
è voglia di esserci e bisogno di annullarsi
è metafora e luogo comune
è archetipo
è anelito di libertà
è qualcosa che sfugge

è altro ancora

[Lars W. Vencelowe: "Mater Mare"]