La poesia

Anche se è cattiva, la poesia è sempre meglio della vita.

[Malcolm Lowry: "Sotto il vulcano"]

Dalla grotta Byron

E’ una selva di pini
che agita le chiome
dentro diga.
Il Libeccio un pastore 
che guida le onde
nella gola sotto San Pietro.

Un spruzzo si leva più alto,
poi ricade con fragore
sulla roccia piatta.
Poi un altro, e un altro ancora.

Ma non quello.

Quello è passato, 
perduto per sempre.

Coltivo il ricordo,
lo annaffio ogni mattino
con il miele del rimpianto.
Colleziono oggetti
che nessuno cerca più,
mi balocco con pensieri
più leggeri dell’aria.
Quello spruzzo è stato ieri,
o mille anni fa.
Quando me ne accorgo
sono già oltre,
dall'altra parte dello specchio.

[Lars W. Vencelowe: "Mater mare"]

Quando

Quando si spegne il tramonto e si accende dentro di noi la vecchia 

lampada

e tutte le voci mutano dall'ira alla tristezza
e dal sobborgo se ne vanno i fruttivendoli ambulanti,
gli arrotini, le erbivendole, gli ombrellai, allora
dal pozzo della corte escono le lumache
in doppia fila, e sopra i pubblici orinatoi
resta il cielo di un blu profondo, completamente immobile,
inchiodato solo da una stella arrugginita.


[Ghiannis Ritsos: "Il funambolo e la luna"]

ABBA - SOS

Lindos, giugno 2012